Театр начинается с вешалки, как утверждал К.С. Станиславский. А вот с чего начинается живопись, никто точно не сказал. Моя живопись началась с кладовки. В прямом смысле. Было вот как…
20 августа 2016 г. (дату запомнила, ибо в этот день 20 лет назад в Канаду приехала) решила я показать детям видео из семейного архива о нашей доканадской жизни. Чтобы добраться до коробки со старыми кассетами, допотопным видеомагнитофоном и хвостатым телевизором, нужно было расчистить путь среди всякой всячины, уже много лет складируемой в нашем бейсменте. Самым трудным оказалось передвинуть незаконченные и оставленные до лучших времен учебные холсты моего сына. Они шатко подпирали друг на друга, наподобие большого карточного домика. Когда я была почти у цели, с верхней полки свалилась коробка с масляными красками. Тюбики рассыпались по полу, и я долго искала их в полутьме. «Лето, отпуск, а провожу его в подземелье», – подумала я, и, вооружившись ноутбуком, отправилась отдыхать в сад. Устроилась на качалке около цветочной клумбы и включила Фейсбук. Первое, что попало на мою ленту, был фрагмент Мастер-класса какого-то художника, где он показывал, как писать пионы. «Хм, – сказала я себе, – мне только что на голову краски свалились, наверное, не зря…».
